esquizoalterno

Alterno mis pasos con la sombra
que rebota a la pared
y se desplaza hacia el asfalto

Alterno mis ojos con la infamia
que me dice lo que ve
y que no le está gustando

Alterno mis días con tus días
que me hacen ver tu ver
pero que no lo estoy mirando

Entonces me repito hasta dolerme
si tan solo está el mundo
que a la pared le hablo.

Lo que golpéa, genera

Hoja rallada, firuleteada
bajo mi mano
Ojos brillando, fanatizados
bajo tus pies
Roja mi cara
contra la brecha que nos separa
Rosa tu rostro al verme caer

Arde en un trono, la palabra
Prende su fuego y se deja caer
Queman sus nombres, sus hijos y sus casas,
Armonizan su forma de querer

Lo que golpéa es tu puerta
El que golpéa soy yo
La moraleja que esto te deja
Es que el golpe genera reacción.

Si la acción se esconde bajo la mesa
Si el llanto del hombre no se deja ver
Si el cuerpo revela una tarde sin siesta
Los ojos del mundo no te querrán detener

Al caos le agradan las fiestas violentas
Sin jugo el limón se seca de piel
Por eso la acción es lo que alimenta
Crear, destruir,invertir, deshacer

La felicidad se agarra con pinzas
Se cuelga de un risco que invita a caer
Sacarle una foto congela el momento
Y la mente es feliz cuando cae en él

Un sueño colectivo

Ese papel vuela lejos, lejos de mí. Levanto la vista y estoy en el fondo del colectivo.

Todo está teñido de gris. Y cuando digo todo digo: los pasajeros, el colectivo, las publicidades, el paisaje, las paradas de colectivo, el instante.

Viajamos a gran velocidad, nadie refuta, nadie discute, todos aceptan su lugar.

De repente paramos, frenamos de golpe.

Serán unas quince personas extrañamente coloridas, enfiladas para subir pero el conductor aprieta el acelerador y los deja a todos en la vereda, varados.

La adrenalina aumenta, los sonidos están mudos, la adrenalina aumenta, siento que algo malo va a pasar, la adrenalina está en el aire y la tragedia también.

Como en cámara lenta, como fotos superpuestas velozmente, chocamos. Contra un paredón inmenso. Pierdo el conocimiento. Tengo frío. Me despierto, leo sobre mi cabeza un graffiti en la inmensa pared que dice "avance".

El chofer ha muerto. Del 3er asiento se levanta un pasajero, vestido como carnicero, se voltéa hacia el resto, sonríe con malicia y se dirige hacia el frente del colectivo.

Toma el volante, damos marcha atrás y continuamos el viaje.

Se escucha un chirrido desde algún lugar, es irritante, como una pava en hervor.

Estamos alcanzando una velocidad horrorosa, acaso nadie se da cuenta? nadie objeta nada? nadie se queja? nadie reacciona? NO.

Seguimos pasando por alto paradas llenas de gente esperando, gritan, escupen y golpean al vehículo, el carnicero solo se ríe, todo le parece una sátira.

Se cruza un camión rojo, furioso, imponente, se nos impone con furia y otra vez el choque.

Estoy en el suelo y mi cabeza es un piquete en pleno microcentro.
Me levanto como puedo, todos están muertos, camino sin ver, hay mucha niebla, espesa como seda de araña. Mis manos alcanzan a tocar una pared, doblo la esquina, el campo visual es mas grande, es un portón que ocupa toda la esquina. Golpéo tres veces. Nadie atiende.

Cuando estoy pensando en retirarme se abren las puertas y me recibe el Rano, aquel viejo amigo de mi tío Claudio que solo había visto dos veces. Sonríe de oreja a oreja y sostiene una lata de arvejas; me invita a pasar.

Lo primero que veo es la enorme pileta que yace delante nuestro, dentro de ella un abismo inmenso, muy profundo, oscuro, avernal, sucio, estancado. Rano Me invita a la cocina, bordeamos la pileta con cautela para no caernos, haciendo equilibrio.

Abre un modular lleno de latas de arvejas, solo latas de arvejas. Toma una, la abre y me convida.

No son arvejas, son gusanos.

Y nos quedamos al borde del abismo contemplándolo, comiendo gusanos, riendo.

Siento un golpe, abro los ojos, el chofer me dice que hemos llegado a la terminal, debo bajarme, estoy mareado y tengo un horrible sabor en la boca.

.

Esa tensión en el aire.

Ese lugar en la cama, superficialmente vacío

energéticamente habitado.

Esa extraña sensación de estar solos

y sentirnos horrorosamente acompañados.

Por quién?

NI PREGUNTES.

Ay que locura

Pogo de ojos ajenos dentro de tus pupilas.

El árbol que florece en tu eje es hereje a lo natural.

Hongos de distorsiones diferentes amusgan las venas.

Y el viento no arrima mas que soledad.

Bichos bolita debajo de la cama

aunque mas son escamas que forman mi piel

dedos que crecen y me chupan a la tierra

pa' que las raíces de mi curso no puedan florecer

Ay que locura me desgarra tu cordura!

en tiempos de sequías y vos llorando regalías

Ay que cordura la locura te desgarra!

y te forza a emitir palabras de dudosa eternidad.

Cuento los puentes que cayeron crispados

entre tu abismo y el mío no hubo mas que error

soñamos ser la novela nunca escrita

y terminamos comenzando donde escribimos el final.

Ay que suerte la mía al no verte!

pero si aún sin viendo se siente igual?

Ay que contradicción esta conmoción!

de ansiedades masticándome la paciencia.

Ahora

Es un total de fantasías, un regadero de cristos, de mitologías, de historia perdida, de risas rancias, de latidos muertos, de lluvias frías, de miradas paralelas desencontradas, de abismos devorados por abismos en galaxias diferentes, en diferentes tiempos, con diferente gente.
Todavía te creo y vuelvo a ser un niño.
Esperanza seca y estampada en un libro ya leído mas de mil veces.
Y mi ventana abierta, esperando que entres de nuevo a mi vida, te disculpes y me mates.

Slurp!

Si vos sos mi sueño terminaré asfixiándome con mi almohada.
Basta de taparte la cara con otras caras.
No soporto las máscaras, ni los payasos, ni los espejos.
Ni la cáscara que sale de tus labios secos muertos.
Sos un mosquito que vuelve cuando necesita sangre
y deja larvas para seguir vinculado.
Vinchuca.
Tus manos son catapultas que lanzan piedras y se esconden bajo tierra, como un avestruz.
Y esta almohada es muy finita. Encima!