Si automático

Si eran arrugas, era tiempo

si era tiempo, era sapiencia

si eran palabras, era saliva

(o tinta vertida en el árbol)

Si era tu otoño o tu verano

si era o se hacia, o te hacia en vano

si toda la cara se mecha por capas

si todas las canas son hojas abiertas

Si todos los años dije "extraño..."

si todo podría hubiera pasado

si cuando maldigo miro al espejo

si siento reflejo del desaparecido

Si tiembla mi voz si nombro al abuelo

si pierdo la calma al llanto del perro

si sueño que muero si sueño sin sol

si crespa mi piel si me abraza mi gato

*

El músculo mas fuerte es la esperanza.

Ir

Ir allá donde no soy
para ser
Nacer antes de ver
quien fui
Ayer será un lindo mes
cuando no estes
Si lloro es por problemas
de niñez.
Estar donde no soy
parece ser
la forma occidental de envejecer.

Palabras de hojalata

Palabras de hojalata hartas de morir

ancladas en oídos con el mute en on

Tu ombligo vomita endorfinas que traga mi paladar, 

advertido del río que corre por tus venas y que quiere estallar.

No es mi asunto tu inestabilidad sentimental,

no tienes rostro para el sexo, no hay besos confusos, 

no hay manto negro tras las espaldas, no habrán hematomas en mis secretos,

solo hay una lucha en una cama para el que guste de luchar,

sola libertad queda cuando sos mi posesión, 

solo han de ganar las balas de mar,

que bajan con la sal de tu victoria germinal.

Húmeda hueles la cal, para tapar todo tu mal, 

tu anarquía sentimental que no tiene contención, 

no te confundas, el impulso no es la paz,
es capricho de ave rapaz que se alimenta por placer,

mas no bifurques palabras sin acción, acción sin palabras es mejor para mi hoy.

Ya tiemblan tus rodillas, te asfixia el algodón, 

bañados tus secretos con miel de humanidad,

vapores encontrados en paredes de alquitrán,

que segregan problemas y promueven deserción 

Tus sollozos marcan mis paredes con fecha de difunsión, 

mi cuerpo ya está en tu cuerpo pero tu cuerpo ya no está en vos. 

Lo perdido es fuego

Siento que lo perdido ya es fuego, y como tal, forma parte de mi baúl interior de roble sin pintar, de libros leídos a la mitad, de canciones que terminan sordas y comienzan como hito de mi propio funeral, un auto-soundtrack de puntos débiles, la mazorca arrepentida de callar paredes que solo bloquean el despertar, un florecer personal, la hoja seca que se remoja en un charco para luchar por esa vida que se le va, las palabras que al salir de la boca mueren y vuelven a la vida en oídos ajenos (que las mantienen eternas y vigentes y contemporáneas) la escaramuza de las hadas que se incendian al leerlas, represiones legales que ilegalizan el gozo, de vivir para aprender, de caer y levantarse y no volver a caer en los mismos escenarios, la ideología propia y creer en tu palabra, el bienestar personal para el bienestar del prójimo, quererse para querer, reirse para amar, perdonar para sanar.

Una palabra puede salvar vidas.

Cayó la noche que soñé en el alba (despierto) y quedamos solos (mi silencio y yo).
Afuera llovías, tus lágrimas se burlaban del verano, olían a otoño y empañaban las ventanas de mi encierro.
Yacía tirado, deshecho, sumergido en la calidez de las mantas (que alguna vez fueron tuyas); y al cerrar los ojos, otra vez las nubes de humo, la luz tenue, tus ojos magenta transpasando la niebla como luces de advertencia, nuestras pupilas dilatadas por los efectos del "thc", nuestros labios sabiendo a otros labios y ahí, otra vez tus ojos.
Tu rostro parecía comprometerse con ellos, se delineaban automáticamente (ya sea por cansancio o por sombra natural); y el pantano profundo dentro de ese cuadro me chupaba, era la ventana de escape de mi avión a punto de estrellar.
Mi gata permanecía distante pero atenta a todo movimiento.
Analizaba cada acción, el temblor de su mirada aterrizaba sobre nosotros, y desde lo alto, nos juzgaba.
Estaba esperando que me equivocara, lo sé, para tener que darle la razón. Pero acá el tema nunca fue la razón, si fuera por eso nunca la hubiera conocido, ni tampoco a mi gata; lo importante acá es la atracción que genera en mi, el campo magnético, la química sin borde, el salto al vacío, el anarquismo sentimental, lanzarse ciegamente a:
-Brazos que no abrazan (solo consuelan)
-Manos que no ayudan (solo aplauden con lástima)
Como un aviso al corazón de lo está por venir, o peor aún, de lo nunca va a venir.
Mirábamos el mismo techo, trenzados en la misma cama, bajo sábanas sonoras.
Creí en tus palabras (que también eran las mías) cuales penetraron en mis tripas ácidas y esperanzadas por ese colchón de palabras donde dormíamos; se agazaparon, como una biblia sagrada entre el corazón del creyente y su miedo a lo desconocido.
Mi hogar estaba infestado de palabras, apestaba, nos cubría.
Palabras vomitadas y esparcidas por el aire, palabras que no debieron decirse, en mayúscula y subrayadas,
grabadas en los hilos de mis cicatrices recién cosidas.
Palabras lanzadas como flechas envenenadas, palabras que invitan a jugar y a soñar, pero en mi son compromiso; y el juego está bueno cuando sos consciente de que estas jugando.
Me conociste de lo mas equilibrado y me hiciste partícipe de tu caos sincronizado con otros caos ajenos a los míos.
Tu mundo no tenía que perder nada para conocer al mío, tu propio sol te devoró.
Y me quedé sin colchón, sin techo, sin sueños, sin espejo, sin magia...
Porque todo estaba hecho de palabras e ilusiones, y se fueron con vos.

Ermitaño y cómodo

Si me levanto me enfrentaré al mundo.

A ese mundo que no soy yo.

Mejor me quedo refugiado dentro de mi cama, abrigado con mi propio calor.

Si me levanto tendré que dejar de ser yo, y ser también el otro.

Tendré también que esquivar al resto del mundo hasta llegar a vos, que encima ya no estas, sos un fantasma y no te puedo tocar.

Mejor me escondo bajo las sábanas y el acolchado, como un acorazado potemkin hogareño,

acobardado de utopías, harto de rutinas cansadas, de ideales retrógradas, de mentes contaminadas por la realidad que miente la propaganda, políticos usan tapados de piel, de piel de pobres para tapar su pobreza espiritual, empobrecidos por las minorías que se oxidan en lo alto como buitres; como ratas que recolectan de otros lados para armar su propio bunker; de comidas enlatadas con bacterias consumistas, de escuelas que enseñan a obedecer y no pensar, a enfocarse en el libro gordo de hojas blancas y la pobreza con nombre de líder político se muere en panfletos y en proyectos y en el vaso de whisky que celebran los líderes del caos; en la tv se baila y se canta y en la calle te bailan y te cantan que:

no se puede hacer nada, que no salga de la cama, que no me destape, que no confíe en nadie que venga de afuera, que duerma, mucho y que sueñe con abrir los ojos cuando valga la pena.

No me despierten.

Jorgito ya viene

Jorgito huía desprovisto de estropajos, un diario en la mano y un cigarro en los labios.
Iba desplazándose sobre el pavimento como una ráfaga galopante desafiando la cronología de su cuerpo.
No sentía razón para estar quieto pues nadie lo empujaba para adelante, era todo pulmón errante de su condición de caminante. Iba porque quería, y en la sombra se detenía. No buscaba el sol porque éste lo seguía, se paraba en mitad de calle y hasta la esquina, iba y venía, iba y venía.
El quiosquero lo miraba con curiosidad felina y no advertía que es lo que tenía entre sus manos (aparte del diario y su ayer). Todo transcurría con normalidad, en las calles el tranvía le hacía de puente a las hormigas mas bonachonas y valientes del reino terrestre.
Y Jorgito seguía yendo a un lugar incierto entre un laberinto de mentes pensando en voz alta y con las luces prendidas, y el desprovisto de estropajos, un diario en la mano y un cigarrillo apagado.
A veces cree que fue un momento de impulso a chorro derivado de la rutina asfixiante de su vida, un escape del alma encerrada en un cuerpo aferrado a las costumbres de otros tiempos, a tenerle paciencia a la suerte y ansiedad al accidente.
De repente se estrombola contra una canción, se lastima las coberturas de piel de algodón de Civé, se atolondra los nervios con que mordió esta ventana al corazón. Ve pero no ve, en realidad escucha.
Un tambor le patea los pies y lo hace volar.
-La radio, es la radio!
Volvió a funcionar y el diariero llora y bambulla sandavinas entorno a su mantra de ocaso gastado.
Esa esquina es un limbo a un pretérito en desuso para su contigüidad. No hay paralelismo en un plexo anexado al sofá mas recto a la tele vacía del hoy, a la cajita boba sin control que atormenta la razón.
Choca.
Se repone y sus ojos emiten destellos, sabe donde está.
Sabe porque, y sabe por cuanto tiempo.
Salió a caminar con el pasado, y se encontró con su presente a la vuelta de la esquina.
Jorgito somos todos.


- dedicado a los mejores recuerdos de J. Campastri (deambulando por constitución) -

contraposición*

Tan a mi lado
que es lejos
Busco un lugar
sin ruido

Me meto con vos
adentro
No vuelvo a mí...

Para salir
me encierro
Para no ser
un adiós;
un adiós en tus labios.

The dark side of the fucking {love}

¿Cómo podes mirarme
sin amarme
y decirme te amo?

¿Cómo poder acomodarme
entre palabras
que desean borrarse?

No hay futuro
mas allá de un presente
que come del pasado.

Nunca nadie me dijo te amo
y lo sostuvo
{mas de una noche}

yo/vos

yo vivo/ vos sobrevivís
yo existo/ vos resistís
yo vivo para después morir/ vos moris para después vivir
yo soy curioso/ vos sos un ignorante cómodo

Espacio recuperado por la memoria

Hola espanto abierto en mí. Te saludo para despedirte con mi adiós mas positivo.
Es un error haber herido al único consciente en esta relación: Mi corazón.
Me lastimé, te pido disculpas, por tanta turbulencia, por cruzar siempre en rojo, por teñirte a mi antojo, porque ya vuelve, porque ya vino, porque ya se fué y porque el destino no quiere cruzarte con un palpitar mas sano y estable, porque somos estigmas del tiempo y del karma constante y porque sufrimos por la maldición de ser verdaderos aún al paso del tiempo y porque si reímos es porque lloramos por dentro.
Chau abismo temporal, el mismo espacio que te di me lo reservo para mí.

Dejalo ahí

Hay un olor a humedad asfixiante viniendo de la entrada de mi casa.
Proviene de los trapos y toallones lavados (pero no limpios) de los gatitos que rescaté y di en adopción.
El olor sigue asfixiando, y ya pasaron días, y todavía no tiro los trapos y los toallones lavados (pero no limpios);Y vos también seguis ahí: detrás de los sahumerios, la oscuridad, la marihuana, el cine europeo, los mil libros por la mitad, los mil discos por la mitad, los mil minutos llorando para reír.
Se de donde viene el olor asfixiante (el dolor asfixiante) y no hago nada para cambiarlo.
Conformismo masoquista? Tal vez.

Magia*

Algo nos conecta viajando por el aire. Y en ese momento que eramos, que fuimos, y que vamos a ser no importa. Importa fluir, y aprovechar eso que viaja por el aire y nos conecta.
Y en ese momento fuimos, somos y seremos más que antes.

.

Creí haberlo visto todo,
pero te ví;
y me di cuenta que no había visto nada.
Que antes de vos
creía en papa noel,
en los reyes magos,
en Dios,
y en los políticos;
y ahora no creo en nadie,
ni en vos, ni en mí.

Regadero de quejas

Que infinidad de maletas
esperando a que vuelvas
del viaje sin rumbo
de ideas inciertas
Proyectos que esperan
durmiendo en mi puerta
me aburro y te aburro
con lágrimas resecas
que tapan y sangran
pero sin mostrar mecha
se encierran adentro
inundan de tristezas
un patio regado
de flores de otra era
marchitadas, muertas
soñando a ser la tierra
que tape mis quejas
que nutra mis penas
de amor hacia mi cuerpo
y hacia mis ideas.

Tan sencillo

Tan sencillo es el olvido
si el infierno no es de a dos
Barriendo bajo la cama
lo que arriba
se ensució.
Las paredes, repintadas
ocultan humedad de vos..
Y tus ojos no son mios
han cambiado su color.
Venga persona morbosa
amarilla en su interior
obsequiando confianza
para trasladar dolor.