sábado, 25 de enero de 2014

el brazo torpe

Los cuchillos cayeron de la mesada
resbalados por el agua
brotada de si;
misma mesada
donde corté las palabras
y condimenté mis dudas;
donde parir fue cortar cabezas
donde educar fue parir ideas
(ajenas)
yo tumbado
resbalado de la sangre brotada
miro de reojo hacia mi arriba
y mi arriba de cuchillos cayendo de la mesada
(donde parieron y murieron hombres)
muestra gotear la baba de la muerte a mis ojos
y entre el accidente,
el brazo mas torpe
(el que sostiene la paleta pero no pinta)
me salva la existencia
haciendo un techo falso
protegiendo mi cabeza
y el acero sin piedad
sin discriminar la carne
atraviesa los tejidos como hilachas
y ahí se queda
mirando a sus amigos
cayendo sin su suerte
golpeando la cerámica
dañándose los dientes
varado entre los huesos
embriagado de mi savia
al escuchar los gritos
apaga sus ojitos
y vuelve al cajón
o volvemos.

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